Сколь увлекательны эти книги о рассеянном склерозе.



И так его лечат, и этак. И некоторым даже помогает.



Но чтобы прорваться к мудрым и продвинутым врачам мединститута, нужно получить направление от невменяемых врачей районной поликлиники.



Психически здоровый невропатолог наобещал мне с три короба - и неожиданно уволился. Я могу его понять, но не простить.



А оставшийся психически нездоровый так занят драками с пациентами, что на дом не ходит. И, соответственно, направления дать не может, так как пациента не видел.



Прийти он обязан только в том случае, если участковый терапевт засвидетельствует, что без него никак, и впору в гроб.



А участковый терапевт, семидесятилетняя маразматичка, утерявшая в этой жизни всё, кроме инстинкта самосохранения, наотрез отказывается к чему-либо обязывать дикого невропатолога. Её я тоже могу понять.



"И вообще рассеянный склероз не лечится. Ничего нового невропатолог вам не скажет. Прописали вам десять лет назад таблетки - ну и пейте их".



Бля, а ведь отечественные и зарубежные светила бьются над рассеянным склерозом день и ночь, не покладая мозгов. И ведь до фигища чего понапридумывали уже. Хотя бы чтоб не так рьяно дохнуть, ёж с ним с полным излечением. Но участковый невропатолог и вправду не скажет нам ничего нового. А если я сама попытаюсь рассказать ему по секрету о последних достижениях неврологии - убьёт меня тонометром. И направления не даст, потому что зачем?